Un septuagénaire à la démarche énergique vient à ma rencontre. C’est Dave Watkins, le propriétaire du lieu. Il est plus petit que moi, ses yeux sont clairs, il porte une casquette de baseball, des grosses bretelles rouges et des baskets blanches. Il était occupé à tailler un arbre je crois. L’affaire sera vite emballée, car les motels sont rares dans la région, et je suis fatigué. Mais Mr Watkins me montre tout de même la cabin qu’il me propose pour 45 dollars. La pièce est minuscule, la décoration, le mobilier et l’électroménager doivent dater des années ’70 au moins. J’y trouve un certain charme vintage. Mr Watkins tâche avec assiduité de me convaincre que tout fonctionne. Je m’imagine pendant deux secondes lui expliquer ce qu’entend un jeune citadin par charme vintage, mais je renonce vite à tenter l’expérience. Une petite terrasse donne sur la rivière quelques mètres en contrebas – il est plus sûr de s’extasier à ce sujet.

Mr Watkins est plutôt bavard. Il m’explique que c’est dans ce cabanon qu’il a grandi. Son père est arrivé en 1949 au bord de l’Umpqua River. Il a acheté ce terrain et a construit les bâtiments de ses propres mains. À travers les souvenirs de Mr Watkins, je reconstruis peu à peu l’histoire du lieu: avant le tourisme l’industrie du bois, avant l’industrie du bois la mine, avant la mine les indiens. Mr Watkins, lui, a travaillé pour l’Etat, dans une administration quelconque, toute sa vie. Il était l’élément masculin d’une équipe composée exclusivement de femmes. Pour se venger de cette infériorité numérique, il les appelait le Y crew – as there were only Betty, Daisy, Sally you know…

Pour régler l’affaire, nous retournons dans le bureau du motel. Celui-ci croule de pierres, fossiles, pointes de flèches d’indiens, et autres trésors que Mr Watkins a amassés lors de ses fréquentes ballades sur les hauteurs, là où se trouvait Bohemian mine à l’époque de la ruée vers l’or. Au-dessus du calendrier du motel, sur un grand panneau, sont punaisés des dizaines de polaroïds défraichis sur lesquels des pécheurs montrent fièrement leur prise du jour. Les poissons ont toujours plus ou moins la même taille, la même forme, mais le temps efface peu à peu les photos les plus anciennes.

Je prends la clé et me dirige vers la Dodge pour chercher mes affaires. Un aboiement aigu attire mon attention à mes pieds, où tente de se dresser sur ses pattes arrières une chienne si grosse que ses membres dépassent à peine de son corps. Mr Watkins me lance depuis le perron de son bureau:

- Her name is Casey. She’d do anything for food.

- So you’re going on with the Y crew Mr Watkins…

J’entends dans mon dos son gloussement.

—

Un peu plus tard, je reste assis au bord de la rivière, sur une pierre encore chaude sur laquelle le soleil a dû taper toute la journée. Je sèche lentement. L’eau était glaciale, et je sens un picotement dans mes jambes qui se réchauffent. Devant moi un paysage en trois couches: la rivière émeraude et ses tourbillons, la forêt de pins, et un ciel bleu roi dans lequel tournoient quelques oiseaux – des aigles? En fixant le courant, je laisse couler mes pensées.

Cette rivière a vu vieillir sur ses rives deux générations de Watkins. Et avant, les indiens. La rivière se souvient-elle de leurs silhouettes? Une rivière a-t-elle une mémoire? La crue de 1964, par exemple, elle s’en souvient. Un flot déchaîné, résultant de la rencontre entre une tempête d’Alaska et un typhon du Pacifique, a déposé en haut de grands rochers d’immenses troncs d’arbres qui blanchissent depuis au soleil, comme de gros lézards qui attendraient la prochaine inondation pour foutre le camp et peut-être, un jour, rejoindre l’océan.

Je remonte le petit sentier jusqu’au motel et aperçoit Mr Watkins qui range ses outils. Je n’ai pas osé le lui demander, mais je crois qu’Ellen Watkins a, elle, déjà rejoint l’océan. En attendant la prochaine crue, son mari débroussaille le chemin qu’empruntent les clients du motel pour aller jusqu’à la rivière. Le soir, seul devant la télé, il boit quelques bières qu’il a achetées à la station-service d’à côté. Pour passer le temps.

Idleyld Park, 29 juillet 2011.

Un regard distant sur nos vies genevoises, nos vies de petites fourmis que nous remplissons avec acharnement. On aimerait croire que ce sont des contraintes extérieures qui nous tombent dessus, mais au fond on sait tous que nous sommes seuls responsables de cette préoccupation constante.  Contre quoi on se bat, tous, à remplir nos agendas comme ça? Et puis, quand on a un peu de temps libre, on picole, on se divertit, on fait du sport pour ne penser à rien d’autre.

Contre quoi on se bat tous, sérieux?

Contre l’insignifiance peut-être. Quelques décennies sur Terre à faire tout un cinéma pour une enfance perdue, des amours brisées, des enfants ingrats, heureusement parsemées de joies éphémères. Mais la direction, c’est la tombe, pour tout le monde. Les Hitler, les Dupont, les Rupert Murdoch, par ici la sortie, merci quand même d’avoir essayé de vous distinguer (certains y ont cru).

Enfin, le vertige, ça n’amène pas grand chose. Des considérations trop générales tout ça. Y’a des questions comme ça, comme UBS, des “too big too fail”, mais le parlement n’a à ma connaissance pas encore prévu de légiférer pour qu’on évite d’y toucher. Quand j’étais petit, on m’expliquait que l’univers n’avait pas de fin, et quand j’essayais d’imaginer, ça me faisait des picotis, comme un 404 dans ma tête, et je trouvais ça rigolo. Alors aujourd’hui je vais quand même pas perdre mon temps à faire des ctrl+r et à m’énerver pour rien.

Je constate juste ceci, parce que sinon ça servait à rien de dire tout ça. Quand j’étais petit, je remplissais ce vide par des mondes imaginaires, des histoires fantastiques, des légendes dont j’étais le héros. Depuis que je suis adulte, je remplis avec des préoccupations, des peurs, des débats stériles sur des questions auxquelles je ne comprends pas grand chose (mais je suis vachement doué pour faire semblant).

Crotte, c’était plus marrant d’être gamin. Je pourrais ré-essayer, mais je suis pas sûr que ça va plaire à mini-Calvin.

Quand le silence en dit long, fragile
J’suis comme touché au talon d’Achille.
Ma gorge se noue, mon cœur rend l’âme,

J’écorche les mots, le compteur s’emballe.

J’aimerais trouver les bons gestes
J’aimerais conjuguer ce verbe au présent
J’aimerais savoir le dire simplement

Tant de fois, j’aurais voulu le dire,
Et l’entendre aussi, j’aurais voulu le lire,
Ce mot tendre ici.

Mais faut-il dire pour exprimer ?
Faut-il entendre ou lire pour le respirer ?
Tu vois de quoi il s’agit ? Ca y est c’est noté ?
Une lettre, juste avant N-O-P

J’aimerais trouver les bons gestes
J’aimerais conjuguer ce verbe au présent
J’aimerais savoir le dire simplement

J’maîtrise pas ma langue maternelle, ok
C’est triste, à la longue je me permets de douter
Suis-je comme tous, comme toutes, nan peut-être pas…
Car quelques pages de mon dico manquent a la lettre A.

J’parle pas d’un alibi calibré,
Pour faire vibrer la corde sensible,
Nan,
J’parle pas d’un blabla alambiqué,
Pour entailler le cœur de la cible.
Nan,

J’aimerais trouver les bons gestes
J’aimerais conjuguer ce verbe au présent
J’aimerais savoir le dire simplement

Un mot pour l’homme mais un chapitre pour l’humanité,
Dans cet ouvrage titré « Humilité »
Tu vois de quoi il s’agit : consonnes, voyelles,
Une lettre, juste après I-J-K-L …

20Syl (Hocus Pocus), album “73 touches”, 2005

Le paradis qui m’a appris à ne pas me prendre pour une statue se trouvait dans un lieu difficile à définir. Un espace intermédiaire entre une immense zone industrielle et un coin d’ancien village qui se mourait (…).

Ce jour-là, une sérénité pareille sembla ne plus me suffire. L’amertume que j’avais accumulée, dès le matin, me fit désirer un changement ample, radical, une révolution qui effacerait la haine de la face du monde et de tous ces visages grimaçants que j’avais croisés en venant au hameau: des hommes et des femmes s’écrasant dans le bus et, auparavant, à l’orphelinat, ce type qui m’avait frappé au visage, son esclaffement de jouissance à la vue de mon sang. Mais aussi la sombre masse d’ouvriers que l’usine avalait chaque jour et rejetait le soir, en un magma de corps fourbus, de regards éteints. Il fallait accélérer la marche de l’Histoire vers l’avenir promis, vers cette ville idéale où les hommes deviendraient enfin dignes de ce nom.

Pour la première fois, j’en parlai à mon amie. Je me levai même du banc, je gesticulais, m’enthousiasmant de plus en plus tant ce rêve me paraissait, en paroles, proche et réalisable. Oui, une société fraternelle, un mode de vie excluant la hargne et l’avidité, un projet qui fédérerait toutes les bonnes volontés, enchaînées pour le moment dans la petitesse de l’individualisme. Je pense avoir évoqué aussi la disparition de l’Etat perdant toute utilité car les hommes formeraient une seule communauté où la police, l’armée, les prisons seraient superflues. Je savais que Lénine le promettait dans sa vision de l’avenir… C’est cela, une communauté d’hommes destinés à être heureux!

“Et maintenant, tu n’es pas heureux?” demanda soudain Vika.

La question me désarçonna.

“Euh… Si… Mais je ne parlais pas de moi. Je voulais dire que… en général, cette société nouvelle va permettre aux autres aussi de vivre dans la joie…

- Je ne comprends pas. Tous ces gens que tu veux rendre heureux dans le futur, qu’est-ce qui les empêche de le devenir maintenant? De ne pas haïr les autres, de ne pas être avides, comme tu dis. Au moins, d’éviter de frapper son prochain au visage…

- C’est que… tu vois… je pense qu’ils ignorent la vrai voie. Il faut leur expliquer. Il faut proposer un projet, une théorie… Oui, une doctrine!

- Une doctrine? Pour quoi faire? Nous sommes heureux ici, reconnais-le. Nous sommes heureux parce que l’air sent la neige et le printemps, parce que le soleil a chauffé les planches, parce que… Oui, parce que nous sommes ensemble. Est-ce que les autres ont besoin d’une doctrine pour venir sur cette rive, regarder les plaines blanches au-delà de la Volga, voir cet oiseau voler d’une branche à l’autre dans les saulaies?”

J’aurais préféré entendre une argumentation politique ou morale, une contestation théorique. Mais les paroles de Vika exprimaient une vérité visible et concrète, difficile à réfuter. Ce ciel, cette neige, le ruissellement sonore des eaux sous l’épaisseur des glaces… Je forçai la véhémence de notre désaccord pour dissimuler ma confusion:

“Ah, si tout était si simple! Bien sûr qu’ils pourraient venir ici, contempler le fleuve, respirer le bon air. Mais ils doivent travailler! Tu oublies qu’il s’agit de la classe ouvrière…”

Elle ne répondit pas tout de suite, resta un moment immobile, les yeux clignant doucement sous l’abondance du soleil. Puis, d’une voix sèche, impersonnelle me demanda:

“Tu sais ce que cette classe ouvrière fabrique dans les ateliers de l’usine?

- Je ne sais pas… Des engrais peut-être, ou bien des trucs de céramique…

- Oui, des engrais… Très explosifs. L’usine fournit des produits chimiques à d’autres entreprises qui en font les charges des obus et des bombes. Ne le dis à personne, sinon tu auras des ennuis…”

Elle se tut puis ajouta d’une voix redevenue calme:

“L’avenir dont tu parles est très beau mais trop complexe. C’est comme si, pour admirer ce fleuve, les gens étaient obligés de construire des gradins en béton armé. À quoi bon? Ce vieil embarcadère nous suffit. Ce qu’il faudrait expliquer aux autres c’est que la seule doctrine vraie, elle est toute simple. Elle tient au fait de… de s’aimer.”

Extraits du “Livre des brèves amours éternelles“, Andreï Makine, 2011.

Par Richard Mabey, Sunday Times, 29 janvier 2006

Après l’Ouragan Katrina, une blague noire Gaïenne, exprimée dans le jargon administratif de la Maison-Blanche, a circulé : “Mission accomplie contre les champs pétroliers du Golfe du Mexique. Quelques dommages collatéraux à la Nouvelle-Orléans”.

L’intuition largement répandue selon laquelle la longue souffrance de la nature finira par nous rendre ce que nous méritons, n’a jamais été aussi précisément datée, ni aussi misanthropique. Le dernier livre de James Lovelock ne traite pas non plus de la crise à venir à la suite du réchauffement planétaire. Bien qu’il se lise par moment comme le Livre de l’Apocalypse, sa vision de la “revanche” de la planète n’est pas une de ces attaques malveillante ou habile contre l’homo sapiens. La revanche de Gaïa traite en détail de la faillite des systèmes qui ont maintenu la terre habitable pendant des milliards d’années. Si Gaïa signifie l’interdépendance de tous les organismes terrestres, alors, bien que nous en soyons exclusivement responsables, son effondrement entraînera avec lui tous les organismes.

En ce sens, la Revanche de Gaïa n’est pas tant le fruit d’une nouvelle pensée de l’auteur que l’expression de son pessimisme croissant face au changement climatique et à notre répugnance à le prendre en compte. En 1979, lorsque Lovelock lança sa thèse de Gaïa — vision audacieuse d’une terre vivante, à la manière d’un organisme, dont la géologie et les formes de vie ont évolué de façon à maintenir un climat et une atmosphère favorable à la vie —, le réchauffement planétaire n’était pas plus qu’une rumeur. À l’époque, Lovelock semblait confiant dans le fait que les interconnexions complexes de Gaïa, liant les forêts et les algues océaniques à la formation des nuages, seraient capable de contrer le réchauffement planétaire, causé par la fabrication humaine de dioxyde de carbone. Aujourd’hui, alors que la température mondiale continue de croître sans cesse et que les désastres climatiques prolifèrent, James Lovelock pense que nous avons déjà dépassé le point de non-retour.

Ses idées lumineuses sur l’inter-connectivité de la vie forment la partie la plus efficace de son argument. Méditant sur la façon dont un phénomène comme Gaïa pouvait avoir “évolué” selon les lois darwiniennes, il demande : “Qu’est ce que le fait d’uriner a à voir avec le gène de l’égoïsme ?” (Il aime beaucoup les métaphores!). Se débarrasser de l’urée toxique est une manière extravagante d’utiliser l’eau et l’énergie, alors qu’elle pourrait être métabolisée bien mieux en azote gazeux. Mais si cela se passait ainsi, les nombreuses variétés de plantes ne bénéficieraient pas d’autant d’azote disponible. Il se peut que les plantes aient co-évolué avec les mammifères qui urinent et qu’en retour ces derniers aient bénéficié de l’augmentation de leur taille. Le darwinisme orthodoxe n’a pas souvent considéré que les organismes évolués étaient imbriqués dans leurs environnements réciproques. Ceux qui réduisent la capacité de leur environnement commun réduisent leurs chances de survie. On peut voir Gaïa comme la somme de tous ces réseaux, dépendants mutuellement les uns des autres.

Mais c’est la tempête imminente qui nous guette, le sujet central de ce livre. Ce qui affecte profondément Lovelock est l’évidence selon laquelle nous pourrions approcher “le point de non-retour” lorsque le réchauffement s’accélèrera soudain en s’auto-alimentant. Au rythme actuel, les températures globales augmenteront d’environ trois degrés dans les 50 prochaines années. À ce stade, les forêts tropicales commenceront à dépérir, rejetant d’énormes quantités supplémentaires de dioxyde de carbone. Les algues se raréfieront dans l’océan et elles cesseront de générer les nuages qui refroidissent la surface et absorbent le carbone. Le glacier du Groenland fondra et libérera suffisamment d’eau pour inonder de nombreuses villes de la planète. Suivront les récoltes perdues, les migrations humaines et l’émergence de “guerriers brutaux”. L’histoire nous est connue, mais pas dans nos esprits “cartésiens”. Le réchauffement planétaire n’est pas encore ancré dans notre inconscient collectif, de la manière dont la bombe nucléaire en fait désormais partie.

(…)

Commentaire: voilà, c’est dans ça qu’on va vivre nos quelques années restantes sur Terre mes amis. Et encore, Lovelock parie sur le nucléaire, alors que nous savons désormais que cette solution n’est pas viable. Vous n’êtes évidemment pas sans savoir que ce genre de livres et de preuves scientifiques se multiplient. Lovelock n’est qu’un auteur parmi d’autres, et le réchauffement climatique n’est qu’un des problèmes auxquels nous sommes confrontés (pic pétrolier, nucléaire, explosion démographique…)

Ce que je trouve incroyable, c’est que le confort que nous avons encore aujourd’hui n’est plus qu’une illusion, un bout de gâteau qui reste d’une fête belle et bien finie. C’est un peu comme si on était à vélo et qu’on venait de dévaler une grande descente: on a encore de l’élan, mais on ne sait pas très bien pour combien de temps, et devant nous approche une terrible montée…

Il n’est pas question ici de culpabiliser (“notre espèce n’a pas su” etc.), les générations précédentes se sont débrouillées comme elles ont pu, et je ne crois pas que l’être humain pourra changer sa nature de manière significative en quelques années. C’est juste qu’il me semble difficile de nier que tout risque de changer de manière spectaculaire ces prochains temps, même si on ne sait pas très bien concrètement à quel moment les premiers effets se feront ressentir en Suisse – peut-être même aurons-nous le temps de vivre cinquante belles années jusqu’à notre mort!

Pour les tentatives de sauvetage, les solutions politiques et tout ça, je n’ai pas d’avis. Je ne m’y connais pas assez. Par contre, sur ce Titanic qui file droit vers l’iceberg, chacun doit réfléchir à l’attitude qu’il veut adopter: tout faire pour tenter de freiner ou de tourner, se battre pour une place sur les quelques canots de sauvetage, laisser la place à d’autres sur ces mêmes canots, ou peut-être se rendre tranquillement au bar du bateau, siroter un bon whisky en écoutant un morceau de belle musique – autrement dit jouir jusqu’au bout de ce que l’humanité a produit de meilleur, en attendant le naufrage le plus sereinement possible.

Ce n’est pas du pessimisme. Ces peurs traversent bel et bien nos générations. Faire comme si aucun danger ne nous menaçait, c’est laisser ces menaces ronger notre inconscient. Je travaille dans le domaine de la migration, et je vois très bien qu’une partie croissante de la population suisse, très informée de la destruction de son environnement, transforme la menace qui pèse sur sa survie en haine de ces personnes qui, de manière plus visible qu’une augmentation du CO2 ou de la radioactivité, changent son quotidien: les immigrés. C’est un transfert trop facile, et il est trop tentant pour certains de s’en servir pour conquérir le pouvoir.

C’est pourquoi nous devons parler ouvertement de ces menaces, affronter le fait que nous risquons de perdre notre confort sans quoi, les yeux à demi-clos mais sentant l’imminence du danger, nous risquons de faire de graves bêtises et de sombrer dans nos propres conflits. Il ne faut surtout pas perdre dans une panique aveugle toutes les qualités de notre espèce: l’intelligence, la contemplation, la compassion, la solidarité, l’humour, l’expression artistique,…

C’est cela ma position: peut-être que ces prochaines années ou ces prochains siècles vont être les plus difficiles pour l’être humain, mais il est de notre responsabilité de nous comporter en dignes représentants de ce que notre espèce a su faire de mieux. Je ne sais pas ce qui nous attend, et personne ne le sait très bien, mais jusqu’au bout nous devons nous comporter en homo sapiens sapiens, brandir fièrement la bannière de ce groupe, peut-être minoritaire, d’êtres humains qui sont conscients à la fois des qualités de leur race et des beautés du monde, et qui ne cessent de leur rendre hommage.

Ramer, ramer ramer ramer ramer, ramer, ramer. Vague de face. Ramer. Scruter. Ramer. Attendre la bonne vague. Attendre, scruter, attendre. Vague idéale! Ramer ramer ramer ramer! …rien. Demi-tour. Ramer.

Ramer. Vague de face! Demi-tasse d’eau salée. Tousser. Ramer ramer ramer. Attendre la bonne vague. Attendre. Ramer. Scruter. Vague idéale! Ramer ramer ramer ramer! Se lever! Génial! Problème d’équilibre! Chute! …emporté par le rouleau. Tasse. Retrouver la planche, remonter dessus. Ramer.

Ramer, ramer ramer ramer ramer, ramer, ramer. Vague de face. Ramer. Scruter. Ramer. Attendre la bonne vague. Attendre, scruter, attendre. Vague idéale! Ramer ramer ramer ramer! …rien. Demi-tour. Ramer.

Ramer, ramer ramer ramer ramer. Vague de face. Scruter, attendre. Attendre, scruter. Ramer ramer ramer ramer. Attendre. Vague idéale! Ramer ramer ramer ramer! Se lever! Génial! Sensations! Adrénaline! Insouciance! Toute-puissance! … fin. Demi-tour. Ramer.

Ramer, ramer ramer ramer, ramer.

Je regarde la femme assise en face de moi: visage paisible appuyé sur sa main gauche, souffle lent. Un sourire éclaire son visage endormi. Ses rêves la transportent sans doute loin de ce wagon qui pue la bière transpirée par des soldats bruyants.

Nous avons discuté ensemble un peu plus tôt. Malicieuse, humour acéré, regard brillant. Une belle femme.

Le train commence à ralentir.

Est-ce que c’est aussi son arrêt? Est-ce que je dois la réveiller?

Il y a le risque de la tirer inutilement de la douceur de ses songes. Elle m’en voudra d’avoir été dérangée avant d’être parvenue à destination.

Ne vaut-il alors pas mieux pour elle que je m’éclipse sur la pointe des pieds? Il faut être raisonnable: cette ligne s’arrête encore à de nombreuses reprises. Si je pense qu’elle doit descendre avec moi, c’est peut-être que j’espère secrètement poursuivre notre histoire. N’est-ce pas une motivation trop égoïste pour arracher quelqu’un au confort de sa rêverie? Et puis à ce stade embryonnaire, l’histoire d’amour n’est qu’un point microscopique dans la grande fresque des possibles.

Je mets mon blouson, la regarde encore.

Un voyageur me fixe, il a compris mon hésitation. Le train est bientôt arrêté.

Que faire?

Je descends en direction du rondeau de Carouge, doublant comme à mon habitude une file d’automobiles engluées comme des mouches sur un piège. Normal. C’est sur le boulevard des Promenades que cela me frappe.

Les blocs gris des tours se dégagent sur un ciel sans horizon, et me laissent une impression inconnue. Comme si je regardais la ville, pourtant sensée être familière, pour la première fois. Je vois subitement le paysage sous un angle nouveau. Ou non, plutôt, mon regard est resté le même, mais quelque chose d’indéfinissable a changé. Une drôle de sensation s’installe en moi. Raisonnable, je ne peux attribuer ce sentiment qu’à la fatigue.

Virage à droite, virage à gauche, klaxon, j’t'emmerde, accélération, virage à droite, feu rouge. Devant moi un carrefour qui ressemble vaguement à celui que je traverse tous les jours depuis deux ans. Mais la sensation d’arpenter une ville inconnue se fait de plus en plus forte. Une femme traverse, elle ne me regarde pas. Je scrute au loin les bâtiments, qui me paraissent tous nouveaux. Je suis saisis d’un doute, et si tout ceci n’était pas réel? Ou alors si ma vie, jusqu’ici, n’avait pas été vraie?

Mon malaise s’accroît. Pourtant une force m’anime et me pousse à remonter en selle lorsque le feu passe au vert. Je passe sur le pont qui traverse vers le coeur de la ville. Les passants ne me regardent pas. Pour eux, tout semble être une habitude. Pour moi, il ne fait tout à coup plus aucun doute que je me dirige vers une frontière absurde. Et cette soudaine étrangeté ne me semble bizarrement en rien extraordinaire. Je suis comme à l’extérieur d’un moi qui se meut inexorablement vers quelque chose que je ne vois pas.

Sur le pont, un type arrêté me regarde passer. C’est le seul qui me fixe depuis que je suis parti. Son sourire est triste. Il tourne la tête progressivement pour me voir défiler, comme s’il regardait un poisson entraîné par une rivière.

Je slalome entre les voitures. Je pédale à peine. Je suis entraîné par mes jambes. Non, ce sont juste mes pieds, ou alors est-ce que ça vient de mon vélo?

Sur le boulevard Henri-Dunant, un camion est arrêté sur la piste cyclable. Dans ce paysage inédit, ce n’est pas lui qui va me paraître étrange. Mais au moment où je tourne pour l’éviter, je comprends. Je sais subitement pourquoi tout est différent aujourd’hui. Je sais aussi qu’il est trop tard pour tenter de tourner, de freiner. J’entends le bruit de l’impact.

Lily un p’tit peu s’ennuie

Elle s’impatiente, rêve d’été

Aimerait dans la verte pente gambader

Plic!ploc! Une goutte d’eau tombe sur son nez

La neige fond, elle peut se lever!

(Zarbi son réveil n’a pourtant pas sonné

Et sa swatch indique le 7 février)

Hors de son trou elle voit bien

Que le soleil est bas mais enfin

Elle peut se dégourdir les pattes

Et s’éloigne de son lit chaud à la hâte

Floc! Floc! Que se passe-t-il?

Un gros nuage – pas comme en avril -

Arrive et se met à déverser – pas banal!

Des flocons gros comme des pizzas familiales

En quelques minutes l’herbe est recouverte

Lily tente de siffler l’alerte

Mais ses babines sont déjà toute engourdies

Brrr! Il est grand temps de rentrer au nid

Toc! Toc! Trop tard! Le trou est déjà bouché!

Hélas! Lily n’a plus qu’à se coucher

Et attendre que le gypaète, majestueux, suçotte

Un mister freeze parfum marmotte

Les enfants, cette comptine vraiment chelou

Vous devez entendre jusqu’au bout:

Quand plus de neurones qu’une marmotte on a

Anticyclone et printemps on ne confond pas

…

(Ouais bon ok je suis horrible mais vous avez échappé au poème de la jolie fille qui sort ses tongs et finit par se faire amputer tous les orteils… bref, ceux qui me connaissent sauront reconnaître au-delà de ce sadisme quelque peu inhabituel le cri de détresse du skieur que je suis…).